KINO-MEMO: “Los indios del desierto de color”.

Por Joseph Santovenia.

Hoy las nubes plomizas de una temerosa temporada sobrevuelan las majestuosas olas que tengo frente a mi hogar. Paseo con mi perro Karlof por una arena salpicada de salteados bultos de yerba gris. Sarasota a estas horas de la mañana parece el primer lugar del universo, un lugar virgen para ese extraño animal que se llama cine y al que he dedicado mi vida. A veces llevamos recuerdos que guardamos bien adentro y que nunca compartimos con nadie, son como sueños de los que dudamos hayan podido suceder realmente. Karloff corre persiguiendo un sargazo movido por el viento, creyendo ingenuamente que se trata de alguien vivo, de alguien que nos viene haciendo compañía en este delicioso desierto.

En otras ocasiones me detengo detrás de los amplios cristales de mi estudio mientras bebo lentos sorbos de vodka con leche y Prokofiev suena a mis espaldas mas terrestre que nunca. Miro a la inmensidad marina con el incrédulo temor lovercraftiano de que pueda salir en la noche alguna peligrosa criatura dispuesta a invadir mi casa. Deambulo entre viejas bobinas Pathe, Gernaut & Trapitche, entre proyectores antiguos, linternas mágicas y bellos rotoscopios, paraxinoscopios y bombillas de entre los que me sale la imagen de la bella Zafira, diosa iraní con la que hube de vivir uno de los más bellos romances de mi vida (pero ya esa es otra historia) ahora sólo es el cine y afloran como siempre a estas horas recuerdos lejanos.

Viajo entonces hasta el crudo invierno del 73 en Buffalo, la ciudad blanca y profunda de la que tanto hablo Pérez Dinarte en su biografía, “…blanca y profunda como un mal grito…” diría el exiliado argentino. El motivo de mi visita era la recogida de las bovinas que había donado Linda Cunningham la viuda del cineasta Herbert Cunningham a la cinemateca de Bristol y a su vez la cinemateca contrató nuestros servicios para la restauración de la misma.
En aquellos años me encontraba trabajando para la compañía de revelado y restauración de filmes “Cats and miaus” cuyo propietario Yani Mitze había trabajado como químico mezclador en los pioneros laboratorios de la Metro Goldwyn Mayer, quién después de ser expulsado a grito pelado por el propio Samuel Goldwyn decidió fundar su propia compañía la cual navegaba con bastante clientela dentro y fuera del país.
Herbert Cunningham es un cineasta poco conocido yo diría desconocido o como algunos jóvenes de ahora titulan con bondad “de culto”. Herbert “the quiet”, o Herbert el tranquilo como era conocido en los estudios comenzó como asistente de dirección de muchos que después se convirtieron en grandes como Raoul Walsh, John Ford o Billy Wilder. Su capacidad organizativa fue decisiva para que los estudios pusieran en sus manos el guión de la cinta que da título a este recuerdo, “Los indios del desierto de color”.
Basada en el libro de la escritora feminista Christina Perrignan Norton (The siux from the color’s desert) el cual fuera un bets-seller en los tempranos años veinte. La historia se desarrollaba en el lejano 1870 en plena conquista del oeste americano por las tropas del coronel Simpson y su ayudante T. Lambert (en las memorias de Lambert “Life with swords and feets”, menciona el suceso real en el que se basa la novela 60 años después).
Un cabo del ejercito dirige un pequeño escuadrón llevando en su travesía conquistadora a su bella esposa Laetitia. Laetitia conoce por accidente un día en que se aleja del regimiento a “Eye of birdbell” o Ojo de ruiseñor, un joven siux que se enamora de ella. La joven y bella Laetitia también cae enamorada del joven nativo y ambos huyen dejándolo todo atrás, ella a su esposo, él a su tribu, emprendiendo una huida por los desiertos de Sonora.
Lo que en los años veinte fue una bucólica historia de amor ambientada en el exótico marco del bello oeste, en el año 51 en que Herbert el tranquilo rodaba la película era por el contrario un manifiesto político que podía ser visto por el stablishment como un ataque comunista y así mismo sucedió.
La película se rodó en el sur de San Diego y en las húmedas naves de lo que es ahora la cara ciudad de Century City, inclusive llegaron a montarse las primeras secuencias por el editor polaco Mathias Krawer quien llegó a California huyendo de Stalin, la edición no se finalizó. El filme terminó con un juicio a Herbert y los tres guionistas acusados de comunistas, los rollos terminaron encerrados en los sótanos de los estudios con orden mayoritaria de nunca ser sacados a la luz. Herbert fue usado de chivo expiatorio para librar de la culpa supuesta y falsa de ser comunistas los altos ejecutivos que al final eran quienes habían dado la orden de rodarla pensando que el antiguo éxito literario llenaría sus arcas y lujuriosos placeres beverlihillnianos. Para los actores protagónicos también fue la primera y última relación con el cine, el propio Montgomery Cliff que interpretaba el personaje de "Guerrero" un sureño devenido colono fue cuestionado por su participación en el filme de la cual salió airoso.
Herbert el tranquilo, fue separado para el resto de su vida del cine no solo por haber realizado la película sino también por la delación de un testigo que aseguraba haberlo visto en una reunión clandestina del partido comunista en su natal barrio de la pequeña Odessa al este de Hollywood. Esto en el Hollywood de aquellos años asediado por la caza de brujas de McCarthy era más que suficiente para sacar a cualquiera de circulación.
Aquella invernal mañana en que toqué parado sobre una loma de nieve a la puerta de la casita de Linda, la esposa de Herbert, ha sido inolvidable para mi.
Me abrió la entrada la anciana que me recordaba a la Katherine Althier de “Sometimes in to you”, un rostro tranquilo y sereno que se ve fue hermoso muchos años atrás.
Recuerdo que tomamos té y degustamos bizcochos, y entre anécdotas me contó de la locura de Herbert, su alcoholismo, su partida para siempre sin despedirse hacia el desierto de Sonora donde desapareció completamente. Unas lagrimas tímidas asomaron sus ojos y yo quise haber sido el hombre invisible para que no me viera, por lo menos no ocupar esta intimidad que sentía no era mía.
Alguien había mandado cinco rollos desde Los Angeles a la antigua dirección del matrimonio Cunningham en New Jershey. Nunca se supo quien los envío. UPS la hizo firmar un invoice donde el remitente permanecía vacío. –Pensé que estaría mejor en manos de ellos (ser refería a los de la Cinemateca) a Herbert le hubiera gustado la idea - dijo con la voz entrecortada pero muy joven.
Me despedí de Linda y de Buffalo cargando en mi Ford las bovinas y una historia que me dejaba el pecho cerrado y triste.
“Los indios del desierto de color” era un filme desconocido para mí completamente y aunque algo escuché entre pasillos de algún lugar, no tenia información precisa sobre la película hasta aquel día en que excitado la visioné junto a mi ayudante. Se trataba de una obra bellamente filmada, Herbert supo mezclar las grandes tomas panorámicas de paisajes exteriores con los fríos y encartulinados interiores rodados en estudio. Mucho disfruté, viví, me transporté y emocioné con este visionaje, según el libro, al final Laetitia y Ojo de ruiseñor son baleados cuando se bañan en un río por el marido celoso y por un grupo de siux que creen que Ojo de ruiseñor es un traidor, como la copia que vi solo tenía cinco rollos no pude por suerte ver este trágico final que Herbert mantuvo en el filme, solo terminé en una larga toma en grúa en que la pareja feliz se pierde en el desierto amorosos mientras cabalgan un bello corcel.
A pesar del encierro no estaba tan dañada y no pasé mucho trabajo en la restauración, terminado el asunto la enviamos a Bristol donde al parecer no tuvo muchos más espectadores como condena a vivir encerrada y ocultando la belleza que posee, a oscuras como un pedazo incompleto de memoria.

A veces me siento un poco como Herbert Cunningham “el tranquilo”, lo único que la arena de mis pasos es de salitre, permanente novia del agua, lejana de la arena cruda y caliente de Sonora, hermanas que en ninguna calmarás la sed.

Sarasota. 3 de diciembre del 2011.


Joseph Santovenia: Restaurador fílmico, investigador cinematográfico y coleccionista. Nacido en Cuba en 1945 emigró con su familia a los Estados Unidos aun muy niño. Estudió ingeniería aérea en el Royal College Institute of Baltimore y Doctorado en química e historia médica en Princeton. Es una de las voces más avanzadas en el mundo de la restauración fílmica. Posee una importante colección de objetos de cine entre los que se cuentan el palinoscopio diseñado por Eduard T. T y desarrollado por Edison. Entre sus libros más importantes se encuentran, “Morir antes de…”, “Tale for a dog and a writer”, “Symphony for Mr DeMille” y “Como inmortalicé un rostro”. Reside en Sarasota, Florida.

ENTREVISTA A ENRIQUE PINEDA BARNET.

AQUÍ EN "PUENTEAR": Enrique Pineda Barnet: «Mis amores son permanentes» por Elizabeth López Corzo.

GENIALIDAD: OROZA'S PERFORMANCE.

HERE: Performance Beyond Miami's Parties by Paul David Young in "ART IN AMÉRICA".









"Oroza considered this "architecture of necessity" to be an instance of the total Cuban social adaptation to the island's economic isolation, the most famous example of which is the country's bizarrely well-preserved fleet of 1950s cars. For Oroza, this Cuban resourcefulness engenders a "pre-cultural sense of eating and sleeping," a state that seemed momentarily desirable."

REPORTAJE AL PIE DE UN TEXTO BORRADO.

Magdiel Aspillaga

Salto de la noche a las calles de alguna parte olvidada de esta ciudad que parece olvidada también y me encuentro un anciano tirado sobre un portal es idéntico a Bukowski, para mi que es Bukowski, me mira y levanta los brazos al aire desde su silla de ruedas y me grita – ¡palante mijo palante que la vida es linda!- y yo sigo de largo después de agradecerle y entro al tiempo que parece pasar obscenamente rápido mas obsceno que la guerra y los ejércitos, más rápido e imperceptible que el amor. Me corto la mano, me centro en mi día e indiscutiblemente comulgo con tu ausencia que es una ausencia portátil que la llevo a todos lados y la paro y me siento sobre ella y preparo delicados tragos anunciándome en ella con ella y nuevamente sobre ella. Me apago un cigarro en el paladar, trato de abrirme las muelas a ver si me queda algo de sensibilidad adentro –el route canal está perfecto- me dice mi dentista- no hay nervios no tienes porque sentir nada- y tiene razón no siento nada, posteo grises entrevistas a cineastas que me gustaron en otros tiempos, pero hoy a estas horas no llego a tiempo a donde iba. En la madrugada los establecimientos dicen OPEN en neones ridículos como para comenzar el día con engaño. Bukoswki no está, no estuvo, ese anciano no es Bukowski tu y yo lo sabemos no lo es, aunque tratemos de imaginar que somos un poco mas que el diminuto grano que significa la tierra en la ultima foto de la NASA. Del texto original solo me llegan pedazos inconexos, meteoritos dialecticos de otros pedazos de pensamientos que corrieron con el delirio de pensarte y mencionarte a toda hora y de chequear que esto realmente me esta pasando a mi y no a un personaje de mi próximo proyecto. Lo único permanente es mi sombra que te trae de vuelta en la profunda noche, allí donde las cacerolas son princesas. Siempre piensas que estas volando y que sobrevuelas como yo ahora todo este hábitat posible en derredor, como una foto vieja sacada de una revista ochentosa de la utópica Cuba de los 80, allí donde las aguas son mas salobres. Ahora vuelvo a pasar por la misma esquina, Bukowski no está, el solo piensa en la lluvia que anacrónicamente cae sobre nosotros tu no le temes a la lluvia, avanzas dispuesta porque eres madre y además una falsa trigueña y una mala rubia, sigo detenido en medio de una celda mientras otro hombre en la noche semejante abraza a una mujer y le dice su nombre con la suprema dulzura de la historia, una niña a mi regreso me saluda y yo vuelvo a vivir porque sí y porque la muerte no existe sino en las películas y las películas son para desafiar a la muerte y atraparla y dejarla encerrada mientras ella da alaridos feos. Empezó el otoño y a mi no parece importarme salvo por la ligera diferencia de haberte conocido y de tratar de divisar tu tamaño en la distancia donde te ubicas para que no calculen tu estatura real y hacer dietas que no son y convenios con tu eterno cigarro, por eso vuelas porque yo quiero y a veces soy Dios cuando el me deja su sombrero y su vara mágica y yo Mickey hago escobas inundaciones y escobas que llevan cubos con agua y todo se inunda para que nade Bukowski el anciano que se parece a Bukowski y la niña que me saluda, a toda velocidad por encima por debajo recupera tu sueño convénceme de que vale hacer un reportaje dictado a memoria por la memoria por otro tipo que lo escribió en momentos diferentes a la misma mujer que eres tu que eras otra, vaticinando los pedazos que voy a armar de mi mismo cuando el satélite que amenaza caiga sobre mi, sobre mi bus de la mañana sobre mis caminatas por entrecalles innombrables de lo que fueron ríos ocultos entre las malezas de un posible nocturno que arremete triste y duro. No pretendo llegar de la calle y que estés desnuda mirando lo que queda de tu cocina o como la música brasilera va a salir huyendo por la ventana y que llorosa te aprietes a mi y suceda un plano general en grúa y nos quedemos pequeños en la pantalla, un hombre vestido con algo de pena y una mujer desnuda que solloza. Solo quiero sentarme en la hierba de algún parque publico y mirarte muy arriba hecha papalote o chiringa o lo que sea que se empine con la idea triste y maldita en el fondo de que se vaya a bolina, de que te eleves por encima del humo y mas ligera que un comino hacia algo que puede ser mi pensamiento mi película mi secuencia, mi noche mi caza mi asedio mi obsesión o lo que quieras lo que me destines lo que nombres. Créeme, este texto iba a ser sobre las trilogías, sobre Park Chan Wook en esencia sobre el daño irreversible que me ha hecho el cine, pero no logre concretar una idea objetiva solo alucinaciones de mi mismo hecho otras personas en el pasado como si hubiera vivido muchas vidas, perdóname, perdona mi insistente manera de mirarte. Trato de armar libreros como para colgar la historia del cine y la literatura frente a mi, contar los segundos y acostarme temprano con el tonto pretexto de que tengo que levantarme al otro día, un intento de recuperar el apetito y de decirte que te extraño, en días como estos que pasan arbitrariamente sobre uno sin avisar no queda de otra que respirar frente al espejo y comprobar si existo, verme en tu imagen que se hizo a mi semejanza el séptimo día cuando yo quería descansar y cuando me dejaron y cuando todo era verde y cuando mire al sol y este se detuvo en Eboli y sobre el cenit. Las nubes y las aves te miran como un bicho raro y sin embargo se contagian de tu risa, de tu vientre nacen ideas personas y gente que se engancha, hasta perder el signo y la idea, la ruta fija convertida ahora en utopía rumbo a una América distante imprecisa que aun no tiene nombre mientras de los techos huyen los ratones que cruzan el tendido eléctrico de tu casa.

MAPA DEL CORAZON HUMANO.

Magdiel Aspillaga

Primero me lanzaron desde el puente de mi madre al mundo y ahí apareciste tu, exactamente un día antes, la idea era inicialmente recorrer algunas boutiques de Hialeah y ponernos a mirar como las carreteras se nutren desiertas de rápidas nubes, de casas que se destarran contra el piso dejadas caer desde los cielos y peces que saltan de sus ríos a otros ríos como si se tratara del inicio de “My own private Idaho”. Tu estas hecha como de mucha gente que he conocido y como de mucha gente que estoy por conocer (es una sensación que tengo a veces) contabilizo cada segundo por cigarro que consumes y lanzo la vista con disimulo por encima de los apretados balcones de Coral Gables y un poco mas allá.
Estoy tratando de hacer otra película y me duele la espalda, subo al metro por la mañana, Miami es lindo desde el metro Miami es feo sin tu presencia adentro del mismo metro donde viajo como imbuido de todo el anagrama diabólico sublime que significa el cine, solo tu presente cuando eras joven y presente cuando eras adulta, me haces reír y eso es definitivo, mas presente de calor y de sonrisa, de algo que me sobrecoge de belleza cada vez que me mencionas entre la verdad de tu pelo insinuado en rubio y la medida profunda en tus caderas, la prolongación tranquila de tu mano a la mía y de ambas manos significando al tiempo. Tu me recuerdas la película “Map of the human heart”, elementos cursis y necesarios como que yo pudiera ser esquimal y tu una india, que puedo ser piloto aéreo a pesar de mi terror a los aviones, que si te pienso debajo de mi es obligatoriamente sobre un globo que si te pienso encima de mi es retirado a mi partida sobre un terrón de hielo bajo la nuca dispuesto a dirigirme a ese lugar donde van los pilotos aéreos y los esquimales y los dioses que no tienen nombres y la muchacha azul que le salió a Pinocho y todas las personas que son luces de tonos rojizos y naranjas y viven bajo el metro o el avión con el que sobrevuelo esta mañana. Miro a una anciana frente a mi que me mira mientras se convierte en una hormiga gigante como en “Old boy” y me saluda afablemente, y de que va todo sino de pensarte enfermizamente y por alguna extraña razón sin sentido posible, murmurar, sacar a pasearme a mi mismo por lugares que conozco de siempre y que seguiré reconociendo. Mudarse, herir, cantar, bañar, humear, sobrevolar seguir sobrevolando, de polo a polo y sobre cuando meridiano sea posible NW SW MW o cualquier otro acento a google earth. Suena un tecno en el horizonte se escapa de los audífonos de uno que va delante de mi, es casi un palimpsesto algo que se define inerme presente y a su vez invisible pero me hace recordarte y eso no es bueno y a la misma vez lo es demasiado. No tengo nieve sobre la que correr, no voy en tren voy en avión como diría el otro poeta (estamos rodeados) todo no es mas que una cuestión de mirarnos y reír, tus amigos caen desde el cielo, las monjas caen desde el cielo, Patrick Swayze y Keanu Reeve se tiran desde el cielo, yo miro abajo a ver si doy pie y me puedo tirar algún día.
Tu te pareces a una actriz que yo he visto y estoy loco por verte gritar, a veces sin razón y otras con mucha, por atarme al mineral de tu nariz y al perfecto conjunto que hace tu tamaño con mi ausente, que es un ausente de cartón con pedazos de aluminio como algunos aviones como algunos trenes. En la inmensidad de la noche y la ciudad un hombre simple duerme atado a las caderas de una mujer, buenos días buenas noches en este septiembre ardiente y taciturno.



Foto de Karina Geada.

GENIALIDAD: "TRUE" DE TOM TWYKER.

ERNESTO OROZA: EL ESPACIO RELACIONAL DE TODAS LAS COSAS DEL MUNDO.

AQUI: Articulo aparecido en el Nuevo Herald sobre una de las ultimas exposiciones de Ernesto Oroza. (Por Adriana Herrera)

‘Enemigo Provisional’ de Ernesto Oroza en Art@Work, 1245 SW 87 Ave. Hasta el 21 de septiembre. Charla del artista y visita guiada el jueves 15 a las 7 p.m.

CINEMA NOIR: ANTOINE FUQUA EL NUEVO HOUSTON.

Magdiel Aspillaga

La primera pelicula de Antoine Fuqua que disfruté fue “The replacement killers” con las actuaciones de Mira Sorvino y Chow Yun-fat, recuerdo que en aquel momento me resultó bastante atípica, pensaba que se trataba de una película hongkonesa por el estilo de la puesta en escena, realmente era su opera prima, una cinta donde el autor salda una evidente deuda con el gran John Woo y donde pone sobre aviso de que va a seguir su cine posterior. "The replacement..." se desarrolla en ambientes oscuros, casi claustrofóbicos, personajes que viven alienados y con grandes conflictos sobre la eticidad y la moralidad, encerrados en sus propios destinos y condiciones como marginales, si en “Replacement...” la violencia es coreográfica (Woo) sus filmes posteriores van a “calmarse” y la violencia va a tener un sobrecogedor análisis social. Así como el cine negro de los 30 y 40 sirvió de análisis de una sociedad inmersa en la corrupción y la desilusión, los filmes de Fuqua están cargados también de desilusión, desolación, perdida, sus personajes no tienen un futuro mejor que tratar de seguir viviendo en mundos alienantes. Su posterior filme impactaría no solamente dentro del cine norteamericano sino en la mente de muchos cineastas que no se esperaban que este joven afroamericano con aspecto de productor de rap pudiera rodar y crear filmes que marcarían un antes y un después en el cine actual, me refiero a “Training day” con Ethan Hawke y Denzel Washintong quien ganó el Oscar a mejor actor de reparto en el 2001 por esta película. Un optimista y nuevo recluta del LAPD comienza su día de entrenamiento junto a Alonzo (Denzel Washintong) un experimentado y condecorado oficial de la policía. Toda la película tiene lugar en la ciudad de Los Ángeles durante un periodo de 24 horas que cambiará la vida de ambos policías. Rodada en reales locaciones de peligrosos barrios de Los Angeles. La puesta realista y cercana al valor documental es ya un sello del cine de Fuqua, con un soundtrack lleno de temas urbanos y de fuerte trasfondo marginal. En el transcurso de solo un día, el realizador expone todo el trasfondo y la corrupción no solo dentro de la policía sino como dicha contaminación llega a tocar las altas esferas del poder, de ese poder invisible que rige muchas de las acciones que suceden en la trama. El joven y optimista cadete descubre la corrupción y suciedad que rodea la bucólica visión que el poseía sobre la ley, todo esto lo pone en un conflicto moral (conflicto en el que se colocan muchos de los grandes héroes del cine negro) y tiene que decidir si continuar luchando por su ideal y el ideal que el conserva de lo que es la ley y la justicia o sumarse al mundo real y contrario de corrupción. Muchos personajes del cine de John Houston o del cine negro en general de los años 40 son detectives o antiguos policías que ya están conscientes de esta doble moral, piensan que todo está perdido y por alguna razón, muchas veces ajena a ellos, se ven involucrados en situaciones en las que deben decidir cual verdad (moral y ética) deben escoger, por lo cual trágicamente suelen dar la vida. Si en el clásico cine negro una mujer seductora envuelve en una trama oscura a un detective semi- alcohólico, donde este se reivindicara salvando los valores de eticidad y justicia. En el cine de Fuqua donde mantiene muchos de estos arquetipos, no existen seductoras mujeres de alta clase, por el contrario prostitutas del bajo mundo, drug dilers, asaltantes baratos, son los nuevos protagonistas del nuevo cine negro, si ya Polanski en “Chinatown” proponía un cine-noir mas contemporáneo, basado en el valor sico-sexual de los caracteres presentes, ahora Fuqua traspola esto de manera mas extrema, dos hombres en una convulsa y violenta ciudad durante solo 24 horas deberán enfrentarse en un duelo donde lo que se juega no es solo la vida sino también la razón moral por la que se vive. Es tanto lo corrompido que de nada vale tratar de salvarlo, por eso el personaje de Alonzo tiene una verdad propia que lo convierte en un héroe de una magnitud tan grande como la del joven “novato”, solo que es un héroe caído, oscuro, el héroe villano que por lo regular trae consigo y con su aparición la verdad sobre la historia que nos esta mostrando el realizador. Este duelo se hace sublime cuando dos actores de la talla de Denzel Washintong y Ethan Hawke lo ejecutan de manera memorable.

La otra cinta que mucho me impresiona de Fuqua y confieso que es una de mis cintas preferidas de cine policiaco junto con el “Halcón maltés” del mencionado John Houston, es “Brooklyn finest” del 2009 con un elenco que cuenta entre otros con Richard Here, Ethan Hake, Don Chedle, Wesley Snipe, Ellen Barkin, Will Parton. El director desarrolla varias historias paralelas que están vinculadas y van a coincidir hacia el final del filme en una misma locación.
El policía (Richard Gere) se encuentra en la última etapa de su carrera, decepcionado del Departamento para el que trabaja inmerso en el alcohol las ganas de quitarse la vida y el amor por una prostituta, a solo una semana de su jubilación. Por otro lado otro policía, Sal Procida (Ethan Hawke) tiene que conseguir un dinero para salvar a su familia de la pobreza que lo abruma. Clarence "Tango" Butler (Don Cheadle), es un policía que siempre se ha rodeado de hombres leales y que tiene una relación especial con Caz (Wesley Snipes), que es uno de los narcotraficantes de Brooklyn, actualmente en la cárcel. Envueltos en la operación del departamento de policía de Nueva York cuyo objetivo es limpiar las calles de la ciudad de droga, los tres agentes se verán arrastrados por la violencia extrema y la corrupción que asola la zona de Brooklyn.
Esta es en esencia la sinopsis pero la película va mucho mas allá y es mi película preferida de Fuqua, la presentación del personaje de Gere, en la madrugada sonando su despertador y saltando de la cama aun con resaca tomando su revolver de golpe e introduciéndoselo en la boca con ganas de dispararse, de salir del mundo, es uno de los momentos mas brillantes que he visto en cine en mi vida. La película fue acogida con mesura por la critica sobretodo la norteamericana a la cual evidentemente no le cayó bien la denuncia y el universo descarnado sin afeites que ofrecía este Fuqua mucho mas pesimista y violento. Sus filmes navegan entre el nihilismo y la muerte, entre el final y la presencia de lo corrupto, los valores éticos promulgados por el poder y las instituciones son cuestionados en todo momento por su cine, los míticos héroes del cine que por lo regular son policías, ahora regresan como corruptos o en el mejor de los casos sin ningún tipo de esperanza en la vida, antihéroes por excelencia, desilusionados de la vida y de todo el ideal por el que en algún momento de sus vidas lucharon. El critico y hacedor de reviews Roger Ebert cita sobre “Brookyn finest”:
"La fuerza de la película reside en sus interpretaciones y en su oficio, pero se queda muy lejos de la marca que obviamente se ha establecido Fuqua".
No se a que marca se refiere, la huella principal de Fuqua es el traer de vuelta un “cine- noir” pasado por el actual filtro universo del rap, los vendedores de crack, los grupos mafiosos, la corrupción policial, los barrios suburbanos de L.A o NY, las minorías étnicas como grupos sociales que pugnan y defienden un lugar dentro de una sociedad que a veces le cuesta trabajo reconocerlos, personajes que se debaten en conflictos morales y filosóficos dentro de universos cerrados, pensar que “Brooklyn...” es un filme menor es aceptar lo molesto de su carga social y su cuestionamiento sobre el stablishment. Definitivamente pesimista como aquellos filmes donde el héroe alcohólico encarnado por Humphrey Bogart se enamora de una mujer de dudosa catadura moral y tiene que decidir entre el bien y el mal, ahora es Richard Gere el policía que no cree en lo que ha luchado durante toda su vida, enamorado de una prostituta y sumido en el alcohol, su único escape ante un mundo tan descarnado y cruel donde se sigue debatiendo entre el bien y el mal como milenarios e íntimos enemigos. Un cine definitivamente genial como el de John Houston quien continua en la visión desoladora de este nuevo y gran director norteamericano que es Fuqua.

Antonine Fuqua nació en 1966 entre sus otras películas se encuentran también “Tears of the sun”, “Shooter”, “King Arthur” (producida por Jerry Brukheimer quien seguro quería que Fuqua le realizara una “Piratas del Caribe”, por el contrario el mismo le hizo una versión bastante oscura y agresiva de la conocida historia). Actualmente Fuqua prepara actualmente un biopic sobre Tupac Shakur.

TABLOIDS.

Tabloids are series of newspapers that are produced in relation to specific exhibitions. One side of the newspaper pages, patterns (usually determined by elements within the exhibitions) are printed. These are used as wallpapers to designate particular spaces within the exhibition sites. The rest of the newspapers are used to present materials that in some way expand or question the conceptual scope of the exhibition.

TABLOIDS HERE.

BILL NICHOLS Y EL DOCUMENTAL.

AQUI EN "CINEMAROLL.COM" SOBRE EL TEORICO E INVESTIGADOR BILL NICHOLS Y SU APROXIMACION AL DOCUMENTAL.

LAS HORMIGAS Y EL AMOR

Griselda Ortiz

Las hormigas llegaron con el desamor. Empezaron a aparecer poco a poco. Tres o cuatro hormiguitas tímidas en el plato del perro, dos en el mostrador. Nada demasiado sospechoso. Las miraba indiferente mientras esperaba esperando nada.
Yo no sabía entonces lo que estaban trayendo. Triste estaba, es verdad, hacía mucho, pero ni podía identificar el punto de origen de mi tristeza. En un momento comencé a envenenarlas sin piedad y hasta lo comenté mientras cenábamos sin esperar respuesta. Después, cuando se impuso el silencio, dejaron de molestarme y empezaron a poblar rincones, a caminar descaradamente por todas partes a cualquier hora del día.
El tedio es cuando a uno deja de importarle incluso lo que más le importaba.
El día después del final eran dueñas de la casa y avanzaban seguras de un lugar a otro sin siquiera cargar una miguita de pan para justificar su quehacer.

Y NO SOMOS CHARLIE SHEEN, TODAVIA.

Magdiel Aspillaga

Lo primero fue el verbo y después nuevamente el verbo anulado a tu boca mientras hablabas por teléfono en panties con tu padre, y le decías que afuera el mundo está bien, que sigue siendo más obscena la pornografía que la guerra, que el orden de las cosas sigue inalterable ante lo que puede ser y venir, y que no crees en maremotos ni en otro caos posible sino única y valientemente en el verbo y en tu delgada figura, cuelgas, te masturbas, te sorprende masturbándote el amigo de tu padre (tu tutor) ya lo sabemos, te va a penetrar muchas veces y después venirse adentro como nunca suele suceder en esta clase de episodios, no importa, el mundo va a comenzar, aunque te duela el ala izquierda esa que en otra vida fue baleada y que te cortó el vuelo a tanto vuelo y honestamente convocaste que nunca volverías a volar que serias un animal terrestre, denso virgo, armada de hojalata, pan y ese rocío que empapa tu missing pubertad, tu fucking cabello y la risa que es también verbo, que es también pie o paso a este nuevo mundo que has creado, sabes reír y eso es importante, lo demás se inventa sobre la marcha lo sabemos, al final el tutor te besó ligeramente la espalda, sacó su pene de tu vagina y te agradeció con sinuosidad el haber estado allí, tu seguías siendo, sigues siendo, seguirás siendo como dices en tu twitter: “nada es real”, si hay alguien que lo sabe en este nuevo mundo que has creado soy yo de un lado y otro del espejo encima y debajo de google map y de la pagina de Wallmart.
Entonces tuve que saltar sobre tu risa y decirle al diablo quien yo era, sentarme sobre mi mismo a lamentarme y después soportar que se rompiera el descanso de mi silla y el cansancio de mi cama, tu ala pintada, tu pierna pintada, tu gorra de rojo, tus lentes de negro y el grueso cristal que nos separa, cubierto de modelos mudas y asesinos menores, de policías violentos y noticias que se repiten, dime como hago para huir de ese sol que me destruye la cara muy alejado del que sale en las postales, como salpico más y de más sangre cada golpe contra las seis paredes y la mía propia que compone mi nombre mi signo y el día anterior que te llevo de nacido. Quiero trascender lo obsceno de lo obsceno posible, ser hombre soldado animal amasar esa materia impoluta que es la guerra y después cuando ya no esté, cuando no esté, cuando pase eso que les suele pasar a todos lo humanos que es que no están y después que no están se dan cuenta de que quieren estar pero ya es tarde, invariablemente se fueron se alejaron compréndelo para siempre, escuchar mi partida como un mal adagio bajo balas, tu volverás a hacer un nuevo mundo para mi, porque para eso existen las diosas y la ceniza sagrada y el suelo fértil y las montañas para sentarse en lo abajo con la mirada allá lo alto y las aves con alas y piernas tatuadas, arrepintiéndose constantemente del motivo por el que fueron creadas, las bestias remotas caminarán tranquilas como vacas. Por eso pones malas palabras en tu twitter y escupes fuego y lloras sangre porque este mundo que has creado te va a devorar viva, tu caminabas desnuda siempre caminas desnuda yo testigo mientras todos te azotaban con profundos ramos de rosas y cada herida oh capitán mujer niña adolescente retirada muy pronto de ese negocio del amor y de la vida en 30 o 60 cuadros por segundo veterana insufrible loca mal hablada de vagina estrecha y risa múltiple de cabeza menuda de ala golpeada y alambres que te atraviesan el alma y el clítoris, solo a veces te miro, hago un primer plano de tu nariz y de tus labios que son reales y me arrodillo, por eso pienso en tu verbo y en tu estatura de sal que parece también de polietileno y de extraños tejidos en alianza. Por lo demás me tranquiliza saber que comes y duermes y que a veces sueñas con alguien que te habla y te evoca a su imagen en lo que también te sueña universalmente repetida en su costilla, que tratas de comerte a ti misma (vuelves a gritar en twitter) sacas los restos de semen que quedaron en lo adentro cuando cae la noche se hace la luz que cae como agua por las laderas de tu cuerpo.

"UNA VEZ AL MES..."

Griselda Ortiz

Yo podría ser una asesina en serie. Ganas no me faltan y la idea de matar con cierto método, con frialdad, debo confesar que me seduce. Con estilo nórdico, como noruego. Nada de la onda tropical del crimen pasional: “a él no, José Dolores a ella, a ella”. Nada de escándalo o chusmería. Todo frío, quirúrgico. Tengo hasta la justificación de la infancia mala y todo. Un hogar destruido, falta de cariño, una sociedad opresiva, casi me viola un tío, gritería, violencia visual, colectiva, explícita, implícita.

Si me cogen -que no creo, aprendí, eso sí muy bien, a simular, aparentar, hacerme la buena, la ejemplar, en el caso improbable de que me cojan, seguro me mandarán para un buen manicomio con aire acondicionado e Internet (eso no me puede faltar).

Mataría a unos cuantos, no muchos que no hay que exagerar, pero con preferencia un número impar.
Once. Veintiuno. Gente específica no, al azar, y un ejemplar por cada tipo de gente que detesto: un hipócrita, una mala madre, un abusador de animales, un golpeador de mujeres, un censor, un chulo, un capo de la droga, un alardoso, un cura pederastra, un viejo libidinoso, un… Creo que voy a tener que subir a treinta y cinco. Haría un plancito de trabajo organizado porque a veces voy a necesitar trasladarme, comprar algunos materiales dependiendo del tipo y locación de la matadera en sí. Rollos de nailon, guantes, armas blancas, matacucarachas, soga, bastante soga o el hilito finito transparente ese que se ve en las películas. Pistolas no, el ruido me atormenta y voy a necesitar algo que los duerma porque no quiero estar lidiando con quejas y mucho menos con súplicas o arrepentimientos .

Mataría sin piedad y con riqueza. Cada asesinado con su estilo. Lo único en serie, sistemático sería el acto de asesinar en sí, pero no un patrón que se repita para que estén diciendo en la prensa “la asesina de la soga” o “la carnicera del South West”. Quiero originalidad, y sorprender, yo quiero sorprender. No quiero ser una asesina en serie de los que dejan una marca o un caracolito o pintan una cosita, mandan acertijos a los periódicos. No. Cada muerte, un planteamiento nuevo, diferente, fresco.

Sí, yo podría ser una asesina en serie. Me gusta la idea. Me está encantando la idea de una vez al mes salir y matar a alguien.

SOLO HENRY MILLER.

Y ahora os dejo a vosotros y a vuestra sagrada ciudadela. Voy a sentarme en la cumbre de la montaña, a esperar otros diez mil años, mientras lucháis para alcanzar la luz. Pero deseo, sólo por esta noche, que apaguéis un poco las luces, que bajéis los altavoces. Esta noche quisiera meditar un poco en paz y silencio. Quisiera olvidar por un rato que estáis revoloteando en vuestro baratísimo panal de miel.
Mañana quizá procuréis la destrucción de vuestro mundo. Mañana quizá cantaréis en el Paraíso sobre las humeantes ruinas de vuestras ciudades del mundo. Pero esta noche yo quisiera pensar en un hombre, un solo individuo, un hombre sin nombre ni país, un hombre a quien respeto porque no tiene absolutamente nada en común con vosotros: YO. Esta noche meditaré sobre lo que yo soy.
Henry Miller. Primavera negra.

ART@WORK PRESENTS ENEMIGO PROVISIONAL. Exhibition of Works by Miami Artist Ernesto Oroza

On View July 9 - August 31, 2011

Opening Reception: Saturday, July 16, 2011

Ernesto Oroza, a native of Cuba, is an interdisciplinary artist and designer whose work focuses on conceptual design and architecture. He is interested in productive processes articulated in precarious contexts of severe contingency. His investigation methods, as well as his objects and spaces are contaminated by -and take advantage of- the cleverness, productive tactical and economic logical of the subject matter that he is looking into.

In reference to this exhibition, the artist writes: "Shooting galleries in Cuba are spaces traversed by a nihilistic ray. These are sectors of the city--and of the material culture of the island--in which destruction occurs at an accelerated pace. They are the dispersed centers from where the void radiates.
 Six years ago, I made a video titled Provisional Enemy. During the first seconds of the video, one reads: “On Tuesday, 26th of February, 2004, the person in charge of a shooting gallery agreed to sell me his work resources: a wire full of hanging objects that have been shot at by dozens of Cubans each day with a pellet gun.” A version of my video, photos from the archives of "Enemigo Provisional", and videos of Fidel Castro promoting household goods from Communist China in Cuban national television constitute my exhibition Enemigo Provisional at Art@Work."

Oroza holds a B.A. in Industrial Design from the Higher Institute of Design (Havana) and a Certificate in Graphic Design from the Polytechnic Institute of Design (Havana). He was visiting professor in Les Ateliers, Ecole Nationale Superieure de Creation Industrielle in Paris (1998, 2006 2010), and professor of the Polytechnic Institute of Design of Havana from 1995 to 2000. Oroza received a Harpo Foundation Grants 2010, a Cintas Fellowship in 2008 and a Guggenheim Fellowship in 2007.

Ernesto Oroza's work has been exhibited in museums, galleries and cultural spaces such as Haute Definition Gallery, Paris, France, The Montreal Museum of Fine Arts, Montreal, Canada, The Museum of Modern Art, New York, NY, Laboral Centro de Art, Gijon, Spain, and the Groninger Museum, The Netherlands, Miami Art Museum, Miami, FL.

The opening night reception for Enemigo Provisional is Saturday, July 16th, 2011, 7 – 9 pm and is free and open to the public. The exhibition will be on view from July 9th through August 31st, 2011 weekdays from 11 am to 5 pm.

Free parking is available across the street at the Central Bible Assembly of God on opening night.

Venue: Art@Work

On view: July 9th through August 31st, 2011

Event name: Enemigo Provisional

Event contact: Raissa Soler

Event time: weekdays 11 am to 5 pm, by appointment

Event email: artatwork@bellsouth.net

Event venue address: 1245 SW 87th Avenue, Miami, FL 33174

Event phone: 305-264-3355

www.ernestooroza.com